Фред Дёрст сидел дома и писал очередную матерную телегу. Телега заключала в себе жалобы на неких Лазаря и Князя, которые аццки орут за стеной и мешают спать.
"Йоб вашу мать, - писал Фред, - прошу повлиять на этих вконец охреневших русских, или мы откажемся от гастролей в этой грёбаной стране! В случае игнорирования моей просьбы я найду руководителя вашего ведомства и начищу ему хлебальник медным подносом". Криво расписавшись, он начал вспоминать, какое сегодня число, чтобы поставить дату, и тут в дверь постучали.
"Кого там принесло? - подумал Дёрст. - Если Снуп Догг за травой пришёл, я его спущу в унитаз, барыгу!"
читать дальшеЗа дверью стоял белобрысый парень в тёмных очках на пол-лица, серых камуфляжных штанах и косухе. Косуха была явно с чужого плеча, ибо висела на нём, как на вешалке.
- Здравствуйте. Вы Фред?
- Ога, - Дёрст прикидывал, что ему могло понадобиться: трава, тату или студийные услуги. Судя по виду, потребует всё вместе, тогда можно будет неплохо подзаработать.
- Мойша Ривфадер посоветовал вас как хорошего тату-мастера. Собственно, мне много не нужно...
- Заходите, - Дёрст помчался стерилизовать инструменты. Имя Мойшы Ривфадера из Formula Of Asphalt за десять лет не забылось, а обросло легендами одна страшнее другой. Говорили, что он практикует оккультизм, сражается с древними чудовищами и путешествует во времени.
Клиент повесил косуху в прихожей, сел на диван и снял очки. Выглядел он довольно молодо, хотя определить возраст было затруднительно. Голубые глаза на свету казались серебристыми, зрачки имели красноватый оттенок. "Обдолбался", - подумал Дёрст, не веривший в вампиров и прочую погребень.
- Вы уже определились, что будем рисовать?
Клиент положил левую руку на стол и достал схему окраски какого-то военного корабля.
- Видите три чёрно-белых полоски? Масштаб такой же, как на рисунке. Огибают руку и смыкаются.
- И всё? - удивился Фред. - Только полоски?
- Только полоски.
Обдолбался. Ну ладно, не впервой работать с обдолбанными. Неплохо б документы, конечно, глянуть, а то мало ли что... Клиент, будто прочитав его мысли, полез в карман штанов и протянул Дёрсту ксиву.
Джин Бринкманн, Старший Мидбрат НРПК при ИСТУКАН ТЗРА. Обладает неограниченными правами усмирения буйных. Подписано: Мойша Ривфадер.
"Серьёзная контора", - подумал Дёрст. Что такое НРПК, он не знал, но спрашивать на всякий случай не стал. Мало ли, вдруг этого Джина Бринкманна прислали сюда на замену Типкину и Низоватому и он ищет по домам самогонные аппараты. А уж если он родич (брат?) небезызвестной потаскухи Коры Бринкманн, тогда дело совсем плохо.
- Я с вас много не возьму, - пообещал Дёрст, приступая к работе. - А что, кстати, за корабль такой?
- Вам это ничего не скажет, - ответил Джин, блеснув серебристыми глазами. Дальше Фред работал молча.
- Ну и сколько он с тебя содрал? - спросил Хаккинен.
- Нисколько. Я и так старался ему в глаза не смотреть, чтоб у него руки не тряслись. Но мастер хороший, хоть и пендос. Если придумаю, куда герб набивать, обращусь к нему.
- Фред Дёрст - известный злодей и прощелыга... Знаешь, Ойген, по-моему, в твоём лице мы нашли управу на весь Седлецк. И да, ксиву не выбрасывай, пригодится ещё. Потом переделаю, чтоб с печатью и пафосом, а пока работает - носи с собой на случай чего. Не всегда так везёт, как в тот раз в никарагуанском штабе.
- Да, неплохо отожгли тогда. Вы в роли Дарта Вейдера были неотразимы. Да и Сорум неплохо изобразил Бобу Фетта... Как он, кстати?
- Так ты ж избавил его от древнего проклятия. Ну он теперь за ум взялся, идолов пивом не поливает, Геле Коптер предложение сделал. Она его, правда, чуть с лестницы не спустила, но потом обещала подумать...