...Джеймс Хэтфилд пришёл в себя под йолккой. Рядом спал Йонне Ярвела и валялась пустая бутылка из-под виски.
Всё вокруг указывало на то, что они находятся где-то в районе озера Бодом. Откуда-то из чащи слышались пьяные вопли Хаккинена и Линдрооса, хором исполнявших советские военные пейсни.
"Проклятый адронный коллайдер!!! - подумал Хэтфилд, продрав глаза и начав соображать. - Сегодня ж у нас концерт в Петербурге!"
«"Кажется, всё это уже где-то было", - подумал Дэвид Кавердейл, стараясь не наступить на некстати развязавшийся шнурок.
Ковёр, по которому он шёл, был грязен и вонял рыбой. Кавердейла терзали смутные сомнения - а туда ли он идёт, куда надо, или его кто-то успел послать туда, где воняет рыбой?
На приковровом рогатом дереве висел Джон Бон Джови с йоршегом, торчащим из жопы...»
"Во курят!" - подумал Сергей Васильев, стоя у входа в танцпартер. В одной руке он держал стакан с пивом, в другой - распечатку чьих-то художеств, в которые, собственно, и фтыкал в ожидании начала концерта Метлы.
Онсампль The Sword, похоже, застремался и решил на сцене не появляться. "Что ж, оно и к лучшему", - подумал Васильев, косясь на стенды с атрибутикой: Прохоров попросил его купить майку "10 лет Formula Of Asphalt" с портретами Хаккинена и Максимы, но таких размеров в природе не существовало.
Концерт начался странно. Без разогрева и задержек. Зазвучала фанера "The Call Of Ctulu", и на сцене появился... Игорь Викторович Шпак в вытянутых тренировочных штанах и с блаженной улыбкой на лице.
"Шпака не брал!" - почему-то вспомнилось Васильеву. Зал разочарованно взвыл. Шпак достал из кармана пакетик с сушёными цветочками, свернул самокрутку из плейлиста и прикурил от любезно протянутой техником зажигалки.
За кулисами лежал Фил Ансельмо и медленно умирал от смеха при виде этой картины.
- Сосисочная! Закусочная! - произнёс Шпак.