Mr. Midnight's tribute to Strike Flanker
- Время идёт, Красный. Время идёт, а результат всё тот же. Нулевой.
- Мне не везёт в этот раз. Совершенно.
- Понимаю. Сочувствую. - Пышные формы собеседницы покачивались в такт её голосу, это раздражало Шумахера, но в то же время вгоняло в странную апатию. Ему не нравилась обстановка вокруг. Ему не нравился Седлецк. Ему не нравилось сотрудничество с британцами, которых он втайне подозревал в сговоре с каким-то особо консервативным крылом сионистов. И идея кражи чемодана ему тоже была не по душе. Пропалятся они. Ох пропалятся...
Тем временем собеседница, которая, к слову, ни капельки Шумахеру, не сочувствовала, продолжала:
- И всё же, продолжайте наблюдения. Отправьте кого-нибудь на Бодом, пусть организуют там постоянную базу. Найдите прикрытие.
- Хорошо, но мне нужно больше людей.
- Ничего обещать не могу.
- И всё же...
читать дальше - Не всё же, - дама прервала Красного Барона на полуслове, - Номер Один и так нами недоволен, и, кстати сказать, по большей части всё-таки вами. Плохо работаете, плохо. Однако, наша встреча затянулась. Жду Вас в следующий раз с хорошими новостями.
Куин Мэри встала и ушла, плавно покачивая вызывающе-выдающимися бёдрами.
- Чувствуется водоизмещение... - пробормотал Барикелло. Бразилец не понимал ничего вообще - то странные задания от шефа, то концерты каких-то не то омичей, не то коррелианцев, то встреча в кафе с британским круизным лайнером. Однако, как говорил Анальный Владыка Всея Первой Формулы, работа есть работа.
- Мда... - Шумахер раскурил веер и задумался, подражая Холмсу.
- Итак, что будем делать, шеф?
- А вот что, коллега. Отправляйся в контору, скажи Росбергу с Райкконеном, чтобы отправлялись на Бодом. Прикрытие... Ммм... Вот что, Райкконен пуст косит под продавца мороженого, а Росберга можно устроить официанткой в кабак. Вдруг да послушает чего. Да, так им и передай, документы пусть делают на мороженщика и официантку. А сам отправляйся к корешу своему, Евгению Кнопкину. Накури его кактусами и мухоморами, пусть расскажет всё что знает про Оранжевый Чумадан, принца Ойгена, Боян в Жопе и текущее местонахождение ребе Шапира.
- А кто такой принц Ойген?
- Кораблик такой. Военный.
- Фу-ты ну-ты... Ясно. А ребе Шапир вам зачем, шеф?
- Поговорить хочу. - Красный оскалился, обнажив клыки. Барикелло из жара, вызванного водоизмещением Куин Мэри, бросило в кромешный холод.
- Я слышал, с ним могут только Древние разговаривать...
- Да. А ещё хтонические и саблезубые. Иди уже, Рубенс.
- Слушаюсь, о мой бледнолицый повелитель! Эээ... Шеф, а сами вы куда?
- На концерт. Выпью шнапсу, послушаю Thrash Tvoyu Mat'. Говорят, к ним Каганович вернулся.
- Кто говорит?
- Проверенные источники, - уклончиво ответил Семикрасный, не имевший никакого желания вспоминать тот способ, которым он раз за разом вытягивал информацию из Кириенко.

***

Контора, как и всегда, являла собой АдЪ и Израиль. Ад обеспечивал Алонсо, Израиль - портрет Бен-Гуриона, висящий вверх тормашками над рабочим столом Массы. Когда Барикелло вошел в общий кабинет, Алонсо в очередной раз жаловался на жизнь:
- Товарищи! Ну это немыслимо! Машина - отстой полнейший, ехать невозможно, аэродинамика ни к чёрту! И вот, новое антикрыло вроде сделали, а Феттель его знает, ставить или нет? Вот ты, Фелипе, что думаешь - лучше старое, проверенное, или новое, не юзанное?
Масса, ни слова не говоря, вышел в направлении сортира, вернулся с двумя кусками дерьма - одним свежим, другим - явно лежалым.
- На, попробуй.
Алонсо понюхал, откусил от обоих.
- Это разлагается, это воняет... И что я должен был понять?
- Чувак, ты только что поел говна, - озвучил очевидное Райкконен.
Барикелло поморщился, выпинал Алонсо блевать в сортир, и строго посмотрел на персонал отдела.
-Где Росберг?
- Поехал забирать самогон у дядюшки Нельсона.
- У Вилли или у Горацио?
- У Вилли, Горацио ж начальство, как-никак!
- Да знаю я... Значит так, Кими, как Росберг вернётся - собирайте вещи, и на Бодом. Там прикинетесь отморозком... Тьфу, то есть, мороженщиком и официанткой, разведаете обстановку.
"Но Росберг же мужчина!" - настойчиво вертелось в голове у Райкконена, однако озвучивать очевидное он не стал: Рубиньо в плохом настроении, лучше его не злить. Рубенс, тем временем, пользовался редкой возможностью покомандовать:
- Фелипе, запри говноеда в коллекторе, пусть наслаждается. А сам спрячь хорошенько самогон, затем поди к старой дуре Ариде Соломоновне. Выясни там, кто есть такой принц Ойген из Кригсмарине, только не в лоб, а так, чтоб на нас не подумали.
- А за главного кто останется?
- А Нельсон, который Горацио. Его центр прислал - вот пусть и работает.
Работы было много, но все остались довольны: седлецкий филиал Ш.И.Т.а наконец-таки возобновил свою деятельность.

***

- Мой господин, процесс пошел. - Алан Джексон почтительно снял шляпу и остановился позади кресла Номера Первого.
- Хорошо, - рука, видневшаяся из-за кресла, щелкнула пальцами, - Твой ход, Верховная...